El juego sin fin.

Por doquiera vemos el juego de la vida y de la muerte,

esa transformación de lo viejo en lo nuevo.

El día viene a nosotros cada mañana, blanco y desnudo,

fragante como la flor. Pero sabemos que es viejo, que

es el tiempo mismo, el mismo y antiquísimo día que re

cibió en sus brazos a nuestro mundo recién nacido.

Y, sin embargo, ni su paso es cansino, ni sus ojos conocen

la fatiga.

Lleva el amuleto de oro de la eternidad, que ignora la ve

jez y cuyo contacto borra todas las arrugas de la frente de

la naturaleza.

Ese viejo, ese viejísimo día de nuestra tierra renace cada

mañana, y siempre retorna al conjuro de la misma músi

ca. Cada mañana, entre las flores recién abiertas, el día re

nace, repitiendo su mensaje, asegurándonos siempre que

la muerte debe morir eternamente, que las obras de la

agitación no pasan de la superficie y que el océano de la se

renidad es insondable... Aquel que existe antes de toda

existencia es hoy el mismo de ayer.

-Rabindranath Tagore-

-o-

no hay ausencia,

todo está presente

-amor que vive.

-o-